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Anna

2002 Ich war mit MVS nach Worpswede gefahren zum 2. Treffen der 'gruppe-vier-w:' Die Aufregung war nicht so groß , wie im Jahr zuvor ,aber ich war doch gespannt auf die 'Neuen' Anna und Amygdala.

- Annas Gedichte hatten mich zunächst befangen gemacht, weil ich spürte, daß zwischen ihr und mir eine Art emotionale Verwandtschaft geben müsse. Sie schrieb, wie ich eigentlich schreiben wollte.
Mir gefiel ihre unverschnörkelte Sprache,
die bei aller Schlichtheit eine Art inneres Pathos besitzt, welches man nicht an Worten oder Sätzen festmachen kann. Es vibririert. Vielleicht ist Pathos der falsche Ausdruck - ich meine ein sehr starkes Gefühl, das sich mitteilt in einfachen Worten.
Ihre Bilder sind nicht immer so einfach; wirken aber auch bei Rätselhaftigkeit niemals 'aufgesetzt'. -

Während MVS und ich auf Ankömmlinge warteten, kam Bernd Hutschenreuther auf uns zu. Er hatte geschrieben, daß er diesmal mit seiner Frau käme, da sie silberne Hochzeit hätten. Verständlicherweise hielt ich die Frau an seiner Seite für die seine und begrüßte sie freundlich.

"Weißt du wer ich bin?" fragte sie mich.

"Bernds Frau", antwortete ich.

" Ich bin Anna ", sagte sie.

Anna ist Autorin und Mitherausgeberin von:

text-für-text, Poesie & Prosa,
24 Autoren, vorgestelt von: Matthias von Schramm, Elke Moeller, Dietrich Feldhausen, Sigrid Kriener
- ISBN 3-86901-001-0






	Die Korallenfängerin manchmal sieht sie ein Schiff vorbeiziehn und versinken an einem Ort weit hinter ihrer Welt manchmal kehrt eins zurück, dann kommen auch die Vögel, manche lachen und manchmal, wenn die Nacht voll Mond ist und der Wind noch leer, dann ist sie vor den Wellen dort und alles, was vom Tage übrig blieb, fängt sie mit ihren Blicken ein Blaue Reise Sie sitzt am Fenster und sie schaut auf die bewegte Zeit, Erwartung legt sich auf die Haut wie eine warme Decke. Der Zug hält an und sie steigt aus im leichten Kleid. Minuten später dann entgleist ihr Tag auf grader Strecke die Reise der Äpfel Ein heller Wind geht schon seit Wochen um das Haus und legt mir Tag für Tag ein Tuch aus fernen Gärten vor die Tür. Die ersten Stare sind zurück. Am frühen Morgen sitzen drei von ihnen regungslos im Apfelbaum, noch stumm vom Winter und vom Weg. Nur einer lärmt sich munter in den neuen Tag und sucht schon aufgeregt unter dem alten Laub die Sonne. Vielleicht waren sie auch nie fort Andromeda Gedanken steigen wie aus einem Weiher, verweben sich in deine fernen Schleier aus Schwarz und Grau und milchigtrübem Weiß, wollen mit Jupiter den Krebs durchstreifen, im Kepheus nach dem roten Apfel greifen und werden dann im Maul des Fischs zu Eis. Jetzt sind die Nächte länger als die Tage, die Venus wechselt in das Bild der Waage, das Dreieck wird zum Viereck, wird zum Kreis Julimond Am Ende eines tiefen Tages flicht der Hibiskus seinen letzten Duft blauviolett ins Haar der Nacht und Spinnen legen blasse Seidendecken auf die Zeit hell über allem fern und immer Julimond Septembermoond Of dat al Harvst is, dinkt se, he schient so anners hüüt, jüst so as domols, as so vääl so anners schienen dä ... Un mit sien Licht holt he ehr Güstern ut dat Swiegen un striekt de Ecken glatt un leggt dat wiet över de Bööm un över de Hüüs un wiest ehr Stroten, de noch sünner Nooms sünd. In disse Nacht schrifft se sik in ehr Morgen över en´n Moond mit en´n Licht, dat nodüstern deit ünner de Huut. Käferlachen mit ihrem Finger malt sie Sonnen auf die beschlagene Scheibe des Fensters so wie sie immer Sonnen malt auf beschlagenes Glas lauter lachende Sonnen nach einer Weile krabbeln von den Strahlen kleine Käfer die Scheibe hinab und ertrinken unter den triefäugigen Blicken hochbeiniger Spinnen in den Pfützen auf dem Rahmen In Ambra Im frühen Sand, noch feucht von der Nacht, entdecke ich zwischen Muscheln und Tang eine Träne der Freya, perlend getragen von flüssiger Zeit, dunkel vom Licht, matt vom Salz und vom Wind. Später erst, weit fort vom Meer, finde ich darin die Sprache der Fische. Matinee Was für ein Fest! Man lacht und trinkt an allen Tischen. Aus einem umgestürzten Glas versickert beinah unbemerkt verbleites Rot in einem Raum dazwischen. Komprimiert Gestern verbrannte ich das alte Jahr, weil ich es nicht begraben mag. Nun passt die Asche wunderbar in eine Nacht und einen achtel Tag. Bin ein Sommer im Abend Kurz hinter Cherbourg. Helle Ränder auf den Tischen. Schnittmengen von Stunden, von Jahren. Une cigarette? Merci, mais je ne fume plus ... Ein Lachen. Helle Augen. Zuerst Kaffee, später Wein. Erdiges rinnt die Kehle hinab. Und Worte. Rot und leicht. Encore un vin? Anderes schenkt sich ungefragt ein. Strömt ins Sonnengeflecht. Und weiter. Wie Musik. Ein Lied, Jacques Brel, Je suis un soir d’ été ... Ein Bart, der weich sein wird. Das Schiff geht früh. Wortkarges Licht. Ungefiltertes zwischen den Laken. Über dem Bett ein vergilbter Druck. Dürers Mutter. Wieder ein Lachen. Am Fenster ein letzter, tiefer Zug. Im Foyer zwei Katzen. Ein Mann mit müden Händen. L'addition, s'il vous plait. Es ist Tag. Kurz hinter Cherbourg.

Begegnungen der besonderen Art